wanda - venus in furs

Depuis quand vivez-vous à Chicago ? Naissance. Petite princesse, née dans les beaux quartiers. Rejetée de la société. Carcasse qui traine sa noblesse déchue.

Que pensez-vous de la ville et de l'université qui s'y trouve ? Université, c'est un souvenir lointain, des années passées à côtoyer la plèbe, ces infâmes où elle crache son mépris. Petits rois, arrogants, catins rieuses. D'aucun qui n'attire son attention. L'université pour les cours uniquement. Pas les gens, pas ces charognes. Et la ville. Chicago qu'elle connait. La ville de naissance, de l'enfance. Là où courrait la petite, inconsciente. Aujourd'hui elle traine, survit, observe et s'accroche à quelques hommes.

Et vous, qu'avez-vous fait comme études ? Et où ? Chirurgie. Diplôme à l'université de Chicago. Major de promo. Une année d'avance par rapport au troupeau d'incapables. Philosophie en parallèle. Etudes sans le diplôme, uniquement pour le plaisir.

Pourquoi avez-vous choisi de travailler à l'université de Chicago, et pourquoi à ce poste ? x

Les doigts latex plongent au corps, saccagent et se faufilent entre les tripes défaites. Trop tard. Mort. Mais elle continue de fouiller, de chercher quelques soupçons de vie là-dedans. Déclaré mort mais le corps fonctionne encore, enveloppe ternie mais pas achevée. C’est terminé mentionnent les collègues, puis le chirurgien en chef. Les mains relevées du corps, elle observe, elle fait danser ses doigts devant ses yeux. Couleur superbe. De ce rouge uniquement qu’elle perçoit. Déformation rétinienne, cerveau emmêlé. Ils ne savent pas d’où vient le problème. Pourquoi son monde ne possède qu’une nuance. Apprenez à savourer le rouge qu’on lui dit depuis l’enfance. C’est ce qu’elle fait. A la moindre occasion. Son regard qui accroche le grenat, le vermeil, garance et autres nuances. Mais l’attrait revient toujours au même, au plus impressionnant, au plus poisseux : le sang.

Wanda n’est chirurgien que pour cette curiosité. Elle ne l’est pas pour sauver des vies, pour un égo, une comparaison envers dieu, une volonté de se montrer altruiste. Elle l’est par égoïsme. Pour voir ces taches. Pour se dire qu’elle aussi perçoit des couleurs. Deux années seulement en bloc opératoire et tout est terminé. Des patients qui meurent. Convocation devant la directrice de l’hopital, puis commission et tribunal. Elle ne s’y présente pas. Elle craint la cage. Pourtant, le système américain permet de tout acheter, l’argent de sa famille aurait gagné le silence de tous sur ses déviances. Princesse qui n’en profite pas. Chat sauvage qui s’évade.

Trois ans qu’elle traine ses godasses sur le bitume, trois années à quémander un toit, parfois à manger. Elle se drape dans sa fierté, refuse de devenir comme eux. Les éclopés. Les crevés. Un appartement qui subsiste. Qui lui appartient. Un refuge pour les nuits trop froides, pour y emmener les hommes. Eux qu’elle détourne, eux qu’elle emmène et devient poupée pour leurs volontés. Ils paient bien. Ils cognent. Ils geignent. Ils parlent. Ils partent. Wanda limite la vente, au minimum qu’elle se donne, lorsqu’il est nécessaire de subsister. Le corps absent de ses considérations. Elle a oublié ce qu’il représente. Nudité qu’elle observe et détourne le regard, faute d’intérêt. Maigre sous ses amples vêtements, sous les tissus de couturiers aujourd’hui éliminés. Le temps et la crasse.  

Un rituel de vie. Poupée désarticulée qui se loge dans un café. 10h47 jusqu’à 12H46. Précision des chiffres. D’eux qu’elle observe, ces vies venues s’échouer. Un café qu’elle commande, quatre sucres. Et cet homme toujours dans l’ombre, toujours seul. Souvent elle pense à lui parler, lui demander pourquoi il vient, puis elle se tait, trouve une autre occupation, un livre abandonné, un bout de papier pour ses dessins maladroits. Schémas d’organe. Corps humain seulement qu’elle reproduit, méthodiquement. Afin de ne pas perdre les études, les connaissances. Ce jour là diffère. Il est 12H48. Panique ! Elle cavale vers la porte et remarque des scintillantes. Clés oubliées. Rouges. Attrapées entre les doigts, elle songe à sa collection. Trop tard. Le propriétaire est devant ses yeux. Lui encore. « Un tour de voiture contre votre clé » Qu’elle susurre. De ces diablesses certaines de leur charme. Pas Wanda. Un jeu simplement. Une gamine attirée par la décapotable.